entre les meves mans
i voldria amagar-me
perquè no em trobés
el temps de la buidor
que ja m’encalça.
El perfecte traç
d’una mà inabastable
torna a allunyar
aquell unicorn blau
que em fareja
les nits de lluna nova
i, sorrut,
el separa de l’onada
que ja no vol bressolar-me.
Ara que la lluita no té sentit
tornaré a ser-hi un altre copconscient que és l’únic que sé fer
pregant als déus de l’univers
que els donin millors vides
i que no els abandonin
en els seus amors particulars.
I tornaré a caminar
sense rumbcap als designis.
Fins que em torni a omplir
del que sempre he estat.
Veig com s’acosta el vaixell.
I carrega la ideaque s’assemblava a un somni
d’adolescència.
Lleuger se l’emporta
-qui sap si a una illa
on un dia vaig ser feliç-.
Adéu!
És curiós. Avui l'he llegit amb uns altres ulls. Si la sorra fos la lliga; l'onada, la sort; i la illa, Anglaterra; també lligaria amb la temporada del Barça...
ResponElimina